La dulzura del perdón

LA DULZURA DEL PERDÓN  

"Perdóname" me dijiste  con tus ojos  anegados en lágrimas...  desde la injusta oscuridad  donde hombres crueles  te hundieron;  oh, amado...  me pediste perdón llorando.
 Y tu rostro contristado  se quedó en mi alma  para siempre.  Hoy que ya no quiero perderte,  sé en el fondo  de mi dolor,  que te perdonaría todo.
 A ti, al único de mi ser  a quien no sabría guardar rencor,  porque eres parte de mi carne  y de mi alma;  porque la vida es grande  junto a ti...  porque hemos sufrido juntos.
 Hay un rincón en nuestra casa...  y tu vas desmenuzando el pan  bajo aquel lamparín que alumbra tus noches.
 Y yo te amo secretamente  porque las lágrimas  que me causaste en el ayer  te las he perdonado  con amor de amiga, de cómplice;  de luz  en aquellas tinieblas  que nos cubrió a los dos.
 Porque perdonar es dulce  y abre caminos nuevos...  porque somos uno  y yo te amo  aunque a veces lo niegue  y mastique hieles...  mas mi perdón  estará en tus ojos tristes, siempre  y como un sello de amor  en tu frente.

INGRID ZETTERBERG
De mi poemario "Inspiraciones de mi nostalgia"
Derechos reservados Safe Creative Cta. 1006080193112

 

Para una amiga del ayer

PARA UNA AMIGA DEL AYER
 
Yo tengo una amiga,  que me llega hasta el alma...  su soledad es mía.
 Viajamos en el tiempo  por sendas paralelas,  ella con su luto de estrellas  que va coronando  su testa heroíca;
 con su tristeza larga,  cual una melodía  que me desgarra...
 Y yo, con esa nostalgia  que unge mi frente,  cual aceite que desciende  como lágrimas secretas.
 Mi amiga me duele  como cincel que retumba  en mis sienes.  Yo estoy sumida  en sus abiertas heridas...  y aunque ella no lo sepa,  va sangrando dentro de mí.

 INGRID ZETTERBERG
 Dedicado a una ex amiga 
 De mi poemario:  "Inspiraciones de mi nostalgia" 
 Derechos reservados  Safe Creative Cta. 1006080193112


 

 

¡Ha muerto la mamá!

¡HA MUERTO LA MAMÁ!

Desierto de luz
 son sus manos
 que quedaron vacías.

 Su alma incomprendida
 coronada de lágrimas.
 De oro su paz perlada.

 Su voz...
 nostalgia perfumada
 de azahares.
 Su alegría,
 sacrificio póstumo
 para sanar mis heridas.

 Ha muerto la mamá...
 Y sus manos tiemblan
 en mi recuerdo... 
"-Toma hija mía,
 necesitas algún dinero, quizás.-"
 mientras su precario monedero
 ofrecía generosa.

 Sus ojos,
 dos turquesas
 de transparente piedad...
 que agudizan
 esta larga tristeza.

 Alguien llamó aquella tarde;
 una oscura voz 
en el teléfono
 con una sola frase 
que me quema hasta hoy:
 ¡Ha muerto la mamá!

INGRID ZETTERBERG 

 Dedicado a mi amada mamá 

 De mi poemario "Secretos de mi alma"

 Derechos reservados en Safe Creative Cta. Nro. 1006080193112

Morir en cada verso

MORIR EN CADA VERSO  


Nadie sabe  que cada tarde  se agotan mis pasos...
 Se va extinguiendo la luz  de mis horas tranquilas;  cada minuto que acaba  se convierte en un ayer.
 Nadie sabe  que voy muriendo  en cada verso...  y no sé del mañana;  de ese túnel inmenso  que lentamente me traga.
 ¡Qué dolor dejar tus ojos!  la esencia de tu ser...  y no ver más allá  de tus primaveras.
 Nadie sabe  que se consumen mis ansias;  que perderé el paisaje  de tus manos serenas...  que mis lágrimas  se cansarán un día  de bañar mis horas fugitivas.
 Nadie sabe.   INGRID ZETTERBERG  Derechos reservados  en Safe Creative
Dedicado a mi amada hija Stephanie
De mi poemario "Secretos de mi alma"
Marzo 2,018

RECONOCIMIENTO QUE ME HICIERON EN EL FORO "LETRAS Y ALGO MÁS"

Amigos de mi infancia

AMIGOS DE MI INFANCIA

No amigos,  yo no sigo la ruta  que a ustedes  les tejieron los ángeles.  Yo seré la eterna ausente  de sus fiestas y algarabía.
 Yo no tuve un padre  que arrancara las espinas  de mi senda...  Oscura soledad  acompañó mi carrera.
 Doy un paso al costado  para que no vean mi tristeza...  el hondo abismo  de mis últimos años.
 Amigos de mi lejana infancia  retiren ya de mis ojos esa vianda  de manjares y risas,  que yo voy contando los centavos  para seguir con vida.
 Quisiera marchar con ustedes  a su mismo paso...  mas no es posible;  ya mi andar se fue cavilando  por el reposo y el llano,  mientras ustedes, ya inalcanzables,  las montañas van trepando.
 No amigos,  no quiero oir sus voces llamando.  He perdido mi blanca esperanza  y se han cerrado  las puertas amables.  Me ausenté del ayer que llamaba  y el verano  como un niño humilde,  conmigo ha llorado....

 INGRID ZETTERBERG
 Derechos reservados  (De mi poemario; "Secretos de mi alma")